Ne ho incontrate di facce di kazzo, amici scimmie.

Parliamone degli amici? I più te lo metton in culo, rosicchiando una fica bellissima, pavoneggiano per fare i fighi.
Farebbero di tutto per umiliarti, a man bassa, ti sgualciscono la bellezza che è in te, la virtù, l'orgoglio, la passione, anche quello che reggi per non crollare.

E' meglio la verità di tante retorica ruffiana, anzi dei puffi e degli UFFA.
Meglio scorticarsi, un po' di birra nel fegato ed altre aerofagie, è il tuo cervello che non deglutisci, e sbuffa, è tutto quello che hai tenuto dentro, dall'infanzia, da quando ti ficcarono dentro un sogno giallo-ocra.

Tua madre che gioisce e guaisce, tuo padre che s'inforca una puttana di striscio.
Chi sono io? Un'ameba strisciante, un grande fannullone che si masturba su Fiona May.
Quella nera è una vera Morositas, dà fuoco alla tua erezione.

Eh sì.

Dalla finestra osservo gente affannata.Oggi ho deciso di rimanere seduto ad osservare.

La gente e orribile,non la odio quello che mi fa terrore di loro e che si riproducono.Aborti ormai divenuti maggiorenni,rido all´idea.Il vecchio solleva il capo sorpreso e curioso dal mio riso.Un corvo insegue nel volo un piccione,guerra nell´alto dei cieli,sconfitte tra i mortali.Vittorie annebbiate,Un tono di musica misto a latino music e jazz fuoriesce dalla radio,danzo pazzo di tristezza e gioia.Sono lo scrittore piu noioso che mai sia esistito,peggio di me ce solo Pablo Neruda.Prima pagina, primo rigo, primo pensiero:”Confesso che ho vissuto”Su che cosa si basa la frase”Confesso che ho vissuto”:Potro´dire la stessa cosa anchio un giorno?E quel vecchio stupito dal mio riso?Anche lui racconta questo?

Sono l’altra faccia del mondo. Sono i tuoi sogni più vividi. Sono il boia della tua passività. Il carnefice del conformismo. La minaccia dei desideri. Il morbo del caso.

Credo che i clienti amino chiamarmi Angel, io preferisco Disgregatore dei piani di Dio.

Si fermò a guardare la donna per l’ennesima volta. Era lì, come tutti i giorni, la faccia appassita appiccicata al vetro unto della finestra. Guardava stancamente l’America che si barcamenava per vivere.

m'ingozzo di due maritozzi
mentre guido verso casa di mia figlia
sto attento a non soffocare
così
non soffocherò

al semaforo cè
una coda porca
prendo a sinistra
ma è uguale
sto fermo parecchio

cazzo in volo da nuova delhi
in quel posto dimenticato
da dio dove vive dio ubriaco
che non ha voglia di sistemare
la biancheria sporca e vecchie
bottiglie di vetro per la stanza
e occhi neri nella valle
di parvati per un mese
due tre infine un anno
la dove non cè niente
aria buona e povertà
manali malana kullu
visioni di antichi valori
fumate solide e sacre

Mi affacciai alla finestra, sperando che l’aria fredda del mattino riuscisse a tirarmi fuori dal clamoroso doposbronza che mi incatenava ormai da diverse ore. Il lattaio stava appoggiando con le mani nere le bottiglie bianche sugli scalini dei palazzi, stando attento a non scivolare sulla neve fresca.

un paio di bistecche aspettano, morte
la padella

con una frustata
alla tovaglia 
vesto la tavola

vecchie cene si rifanno vive
tra macchie di souvignon
e parecchia robbetta unta

Chissa´ perche quando sei nella merda la migliore via d´uscita è la porta piu distante.

Quanta gente in questi corridoi che si intrecciano, mille porte dai mille colori e dalle mille forme.

Gente dai mille sorrisi, e da un solo pianto. Guardo il cielo colmo di pioggia trattenuta.

la pausa pranzo
non manca molto
sono tutto un'abbiocco

 <<che ci stò a fare?>>
a trentanni, suonati
riesco ancora a farmi pena