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52esima strada

Poesie

New York, il whiskey scorreva liscio nella gola,
la vita era una folle consuetudine,
fottuta puttana
infilavi le mie scarpe per andare a vomitare
in una camera d'Hotel sulla 52esima,
rigettavi nel cesso tutte le mie speranze
di un tempo bevuto fino all'ultima goccia
ubriaco e selvaggio.

Lasciammo quel posto bisunto
vestendoci per le scale
era notte fonda,
il portiere dormiva con la bava alla bocca
non ci vide uscire,
non avevamo abbastanza soldi per pagare la stanza,
andavamo di corsa come per fuggire dalla morte
che sembrava sempre aspettare dietro l'angolo.

Ancora in strada verso il prossimo drink,
ci fermammo in un bar dove i neri suonavano il Jazz,
appoggiate al bancone infetto e polveroso
vedemmo altre vite col naso all'ingių
disperate come la nostra.
Con gli ultimi spiccioli ordinammo al barista altri due whiskey e li scolammo
col pensiero rivolto alla notte che ci carezzava,
come la mano feroce di una madre impazzita.
06/05 | scritto da | stampa | scrivi all'autore | autore





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