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Domenica

Poesie

Mio padre,
accarezza i cani in silenzio,
Mia madre,
seduta davanti al computer,
in una dimensione parallela.
RealtÓ costruita nella mente, avvoltoio che ne mangia i resti.
Io,
nella mia stanza,
vorrei essere Bukowski o Fante,
pieni di coraggio e di vita.

Come trovare uno scopo e un mezzo,
in una domenica come questa,
nulla esiste davvero,
le strade convergono ad un punto morto.
Dipingo me stesso come un gatto che si lecca il culo,
non aspettando niente,
nulla c'Ŕ da aspettare,
nulla che valga la pena,
la giustizia Ŕ impossibile,
come direbbe Hank,
quello vero.
09/12 | scritto da | stampa | scrivi all'autore | autore





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